Œuvres

Je ne sais pas pourquoi, j’ai souvent l’impression de voir Édouard Levé dans la rue. Tous les hommes qui ressemblent à Édouard Levé sont, de façon fugace, Édouard Levé jusqu’à ce qu’une petite voix dans ma tête dise : « Enfin, ce n’est pas possible. »
Je ne sais pas si cela signifie qu’il a réussi son projet (être extrêmement vivant en étant tout aussi extrêmement mort) ou témoigne simplement de mon vrillage mental ; sans doute une coexistence tranquille de ces deux paramètres…

Peut être qu’un jour, j’arriverais à écrire sur Suicide. Dans longtemps, on a le temps, il a le temps.