Rions un peu

Quelques heures plus tôt, dans un bureau de tabac d’un arrondissement du nord de Paris.

La porte automatique se déclenche, comme elle se doit de le faire, à mon passage. Un homme, devant le présentoir de jeux à gratter, gouaille en coq à destination de la vendeuse – mère (d’une soixantaine d’années), derrière la caisse et de sa fille, la quarantaine – rangeant des cartons un peu plus loin.

L’homme :
— … et puis un paquet de Pall Mall bleu… allez, non, deux ! Ça va être Noël pour manman.

La vendeuse-mère glousse :
— Hi ! Hi ! Hi ! Noël, comme vous y allez !

La vendeuse-fille glousse :
— Ah ben quel fils aimant !

L’homme :
— Ben ouais, comme ça elle crèvera plus vite !

Chœur de gloussements de vendeuses.

La vendeuse-mère :
— Oh ben vous alors ! Hi ! Hi ! Hi !

L’homme :
— Ben ouais, quoi, les mères, à un moment, on a envie que ça meurt !
Se tournant vers la vendeuse-fille :
— Pas vrai ?

La vendeuse-mère (la masse mammaire tressautant sous l’effet de l’hilarité) :
— Oooooooh ! Oh ! Oh ! Oh !

La vendeuse-fille :
— Hi ! Hi ! Hi !

L’homme, se tournant vers moi :
— Pas vrai ?

— Dans la mesure où la mienne, fumeuse de Philipp Morris, est morte le 25 février 1996, j’aurais bien du mal à vous répondre.

Je ne suis pas peu fière du froid polaire qu’a jeté cette réplique (tout sauf inventée, en plus ; ce n'était pas un effet de manche). Les mouches volaient dans les bouches bayantes. Le gros vulgos a perdu 20 cm de tassement vertébral. Et j’ai pu repartir avec mes deux paquets de Muratti dans un silence absolu.